Un día de enero
Aquella noche de pleno verano entre el calor agobiante de enero y la ansiedad que generaba lo secreto y esperado, un ruido sobre el techo de chapa de la casa de mi abuela materna me sobresaltó. Di vueltas en la cama y aunque no lo deseaba acabé despertando sin poder, por lo menos por un buen rato, volver a dormirme. Bajo la tenue luz de una lámpara que alumbraba desde uno de los rincones de la habitación detuve mi adormilada mirada en aquella cama, cómoda y mucho más grande que las demás de bello bronce reluciente en la que dormían mis abuelos. Ellos no estaban en la habitación. No era raro, siempre me mandaban a descansar a mí primero. Se quedaban conversando con unos tíos que vivían en la misma casa. Con un ojo cerrado y otro abierto para poder espiar a la distancia, divisé a través del ventanal que daba a la larga galería perfumada con "jazmín del país", unas sombras moviéndose. “¡Son ellos!” me dije, “¡Ya llegan!” Y con los nueve primorosos años a cuestas, vi cam